Ты просыпаешься в дурном сне...
Холодный пот градом, всё тело дрожит и мысли совершенно невозможно собрать.
Поле, снег, редкие чёрные облезлые деревья, кресты, небо серое затянуто.
По грязной мокрой дороге - процессия.
Ты бежишь за ними, пальто распахнуто, под ним - тончайшее чёрное шелковое платье-сорочка, сапоги на босу ногу. Холод обжигает или это сердце жжёт изнутри?
Догоняешь, смотришь им в лица, пытаешься понять, узнать, поймать взгляд. Все глаза опущены, шествие продолжается в молчании. Чувство всё тягостнее и тягостнее накатывает, как густое дегтярное болото, уже по горло. Кто там? А в голове откуда-то издалека, но всё громче и громче: "Ты ты ты!". И ты в ответ: "Я?"
Но вот пришли, опускают гроб, он ещё не закрыт. Там твой любовник.
Ах, так это не сон.