Я знаю о них очень много,
Того, чего знают не все.
Наверно, я знаю их лучше,
Чем знают они о себе.
Былую любовь, и, как сильно
Боятся остаться одни,
Бегут утешаться обманом,
Чтоб мысли не слышать свои;
Количество сахара в кофе,
И с кем его хочется пить;
И, что невзирая на осень,
Стремятся мечтать и любить;
Я знаю о них очень много -
Насколько ранимы, добры,
Как стойко встречают невзгоды,
В какой цвет окрашены сны;
Что ночи в раздумьях проходят,
А над головой облака;
Сменяются лица и чувства;
И слёзы в узорах платка.
И странно это, потому что,
Они даже мне не друзья.
Может считались когда-то,
Теперь это просто слова.
Я знаю их... Знаю о том, что
Они не могли меня знать.
Ну разве что имя и номер,
Записанный быстро в тетрадь.
Скорее всего только имя...
Нет, я не безликая тень,
Не вымышленный друг из детства,
Фантазий безумных плетень.
Свой мир никому не открою.
И не потому что скрытна -
Ведь исповедь раненной птицы,
Сто лет никому не нужна.
Я им благодарна - не стали
Участие изображать.
Уж лучше в себе раствориться,
Чем этот спектакль наблюдать.
Вопросов я не задавала,
Не пыталась советом лечить.
Было незачем, просто хотели
Говорить, говорить, говорить...
За это на них не сердилась,
Не роптала на странный удел.
Возможно, им было так нужно,
Чтоб кто-то их слушать умел.