Ах, если б, наконец, поверить в чудеса,
Подняться над своей раздвоенностью куцей!
Светлее небеса, темнее небеса –
Мне всё равно до них уже не дотянуться.
Вот так вот и живу: то плачу, то пляшу
В потёмках, что порой сама себе пророчу.
Чем больше я пишу, тем меньше я пишу,
Неуловимый след теряя между строчек.
Пока вино и страсть терзают жизнь мою,
(Ну ладно, не мою – воистину Поэта)
Чем больше я люблю, тем меньше я люблю
Не только говорить – присутствовать при этом.
На что мне эта боль? За что мне эта грусть?
Ничтожней персонаж, забористее мука.
Чем больше я смеюсь, тем меньше я смеюсь
Над чёрною тоской, помноженной на скуку.
Ах, если б никого на свете не виня,
Оставить эту жизнь за гранью многоточий!..
Чем больше в ней меня, тем меньше в ней меня.
Чем меньше тем для дня, тем больше тем для ночи.