Зря кричишь ты вдогонку глухим,
Навсегда нас покинувшим годам.
Если б был я тогда другим,
Не пришлось бы сдаваться невзгодам,
Не пришлось бы терзаться тоской
По широким полям и лугам без края,
По лесам, с им присущей немой дремотой,
По осколкам медового южного рая.
Будь я мудрее, будь сильнее духом,
Я воспел бы красоты изумрудных долин,
И лишь сладостный ветер, колыхая над ухом,
Колыбелью своей певчих птиц в сон клонил.
Повинуясь я сердцу, будь я страстный поэт,
Не бросал бы перо, не предал бы бумаги!
Но теперь только ветви дубрав мой скелет
Похоронят, могилою сделав овраги.