Поэт слагает вирши, оды,
Читают люди их всегда,
Души всклокоченной невзгоды
Его не слышат никогда.
Слова его быстрее, тверже,
Проникновенней и ясней,
Страдает он гораздо горше
От безразличия людей.
Душа его – Пегас летучий,
Романтик он земных путей,
Как исполин веков могучий
Рождает замысел идей.
В его словах витают ласки,
Кружат на жизненных ветрах,
Цветет природы колер краски
На придорожных с ней холмах.
Он может лист багрянцем красить,
Виски любые серебрить,
Он может все, что пожелает,
Но равнодушья – не простить.