Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесённом снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне —
как не сказано ниже по крайней мере —
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя. Бродский И. 1976
Боже.. !
Какая боль! Ангелы и Господь. ..
Ковбои, долина, снега... Измятая простыня
И за полмира она пишет и пишет ... Одна...
Ещё за полмира он, ни ей.. ни ему.. Всем чужой.
Вот такая цена из стратосферы орла..
И никому не легко.
Рада лишь детвора
Снегу, летящему на
Головы ей, на 13 штатов, на континент. .
Но не тот, что НАМ надо!!!!!!!
И, знаешь, что я скажу...
Если бы.. Хоть, снегом спустился ты..
На свой сумеречный Питер
Хоть, на Васильевский,
На одну- единственную бы крышу..
Мы все, узнавши об этом, всплакнули.
А кто там близко, легли б и уснули
На этом волшебном пушистом тебе...
И вновь мы сроднились ...
Да, кабы не..
Э.God.