Не избу, не лужайку со стогом,
Не Арбат и не стены Кремля, –
Нежность, в души лучимую Богом,
Ощущаю как Родину я.
Рушит время привычный мне город,
Вкруг него – лебеда, не хлеба,
И над русским гордынным простором
Орлий клёкот чужого герба.
Даже небо созвездья иначит,
Был иным их узор над страной,
Но пока я от нежности плачу,
Та же Родина всюду со мной.
Всё, что слёз потаённые крохи
Освещают с распахнутых век,
Мне становится в творческом вдохе
Дорогим и родимым навек.
Потому сквозь судьбины мятежность,
Уносящей в забвенье быльё,
Нежно верую в Божию нежность
И люблю отраженья её.