В руках топоры,в глазах пустота...
Пыхтящий бег сквозь ряды дворов...
Эх,не ходил бы ты лучше туда,
Где скорбный плач матерей и вдов.
Там в подворотнях сидят дельцы -
Заплечных дел мастера,умельцы...
От возбужденья торчком "концы",
Когда разбили кому-то сердце.
Там,тот кто убил твоего отца,
Кто предал деда и свой народ,
Лицо полицая и подлеца
В окладе,как Лик Святого несёт...