Ты талантливая поэтесса,
Но я не люблю шаблоны!
Твоя каждая рифма - пьеса,
А моя - это залпы грома!
Твой размеренный ритм - прекрасен,
Как и ты, когда мне приснилась,
Содрогающаяся в экстазе.
Где мораль? Да, она разбилась!
Моя ручка скребет святое,
Заливая чернила в душу...
Ты искала во мне живое,
Но нашла лишь асфальт и лужу.
Ты в формате так много лет
И для тебя, дорогой эстет,
Я резко сменю катрен на терцет.
"Сломал ритм!", "Не красиво! " - ты скажешь мне,
Но проштампованный стих - он каменный,
А ведь поэзия сродни пламени!!!!
И если что-то не сложилось гладко тут,
Не торопись вершить свой "страшный суд",
Перечитай здесь что-нибудь и вникни в суть.
Ну, что ж верну свое перо обратно!
В губах твоих мой самый сладкий грех.
Мои границы - это мой успех,
А твой успех - быть приторно приятной...
Я выделяю этот стих из всех,
Как самый грязный, честный, ядовитый!
Не за него мне стыдно, а за тех,
Кто критикует новичков. Любитель,
Вот он кто. Я сам ведь не поэт!
Весь наш "талант" - лишь музы откровения...
Её слова, не наши. Это свет,
А мы лишь свечи с воском убеждения..
Вся догорела, а внутри зола...
Ты поэтесса, с этим я не спорю,
Но шах и мат от скромного коня!
В постели ты в обычной женской роли..
Не осуждай же более других,
В ком нет "огня" поэзии безумной...
Искру хранит, поверь мне, каждый стих!
И нет простых, плохих произведений!
Есть глубина у каждого внутри,
Но критике нет место погружению.
Я не имею стиля, новизны,
А ты когда-то сердцу изменила
В тебе мой гром. Во мне твои стихи...
И в нас обоих грязные чернила.