Одни приходят мраморно-холодные,
И тщетно их пытаешься согреть:
Они в величии презренно-горделивые,
И не дано им чувствами гореть...
Слова другие очень осторожные:
Не доверяя, крадучись идут,
Оглядываясь нервно-настороженно,
Как будто от всего удара ждут...
Иные, нежные, котенком ластятся,
Обезоруживая этим, в плен берут,
Из них порой стихи рождаются,
Они покой душевный берегут...
Но есть слова - фонтаны настроения:
Взрывая звуками пространство бытия,
Искрясь на солнце, щедро плещут красками,
Ни счастья, ни печали не тая...
Ты восхищаешься их смелой самобытностью,
Им нет цены, коль их отец - Экспромт,
Рожденные безумною Фантазией,
Они созданья штучные, не опт...
Легко сплетаясь в рифмы ненатужные,
Гармонии нарушить не боясь,
Они ликуют в строчках, очень дружные,
Избытка чувств ни капли не стыдясь...
Их дом родной - стихия вечной Музыки
Или застывшие мазки на полотне
Непризнанного гения художника -
Своей довольны участью вполне...
Поток их вечен, он не прерывается,
И жить им до скончания веков.
Они всегда свободными рождаются -
Не существует правил для стихов...