По лицу - колючим попкорном
снег. Как пули - чужая речь.
В вечных сумерках - люди в чёрном.
И тебе захочется лечь
в снег и землю, в волчью берлогу
или за защёлки в гробу,
чтобы больше тебя не трогал
Тот, Кто Правит твою судьбу.
Только вдруг поверишь до боли
в исключенье смерти из правил,
в одного усталого бога,
что с тобой, ребёнком, играет.
Он с небес тебя поцелует
(снег расплавится в этом жаре)
и весну тебе намалюет.
Он умеет. Ему не жалко.
* моему художнику