Страдая дух, рвёт синь небес,
Крылами землю закрывая,
Летит по жизни, как экспресс,
В пути России дух рождая.
Мой древний край лежит в сугробах,
Земля зимой под снегом спит,
От правды жизни в этих строках,
Погибнуть должен паразит.
Слепцам о солнце трудно говорить,
Их дух, рождённый в креслах, давно спит,
И сладкими бывают жизни грёзы,
От сна весной заплачут все берёзы.
Но не заплачет в кресле паразит,
Его дух ложный крепко обнимает,
Народ Руси от тех воров вопит,
И в нищете своей давно страдает.
Но совесть нашей жизни - это рок,
Свой меч на паразитов поднимает,
У всех воров короткий жизни срок,
Слепой на небе солнца не познает.
***
Владимир Черкашин