У меня все стихи, недописанные на треть,
Безнадёжно брошены.
Мне теперь с сентябрём ни летать, ни гореть
Не придётся.
Крошевом
Я ссыпаюсь с пропавших вотще страниц,
Истекаю ливнями,
И ряды моих муз, опадая ниц,
Подо льдами сгинули,
Обращается пламень кипучих строк
Жгучей кровью кованных,
Пластмассой и ватой.
Так марш и срок
Мне в крыла вмурованы,
Так в сердце моём и по всей земле
Осень сухо стелется,
Так вместо зари на моём столе
Хлад ярит метелицей,
Так тысячи белых и сладких солнц
Безнадёжно выстыли.
Так я онемевшей паду на дно –
И укроюсь
Листьями.