Я не поэт, и не стихи во мне
Болят, и плачутся, и рвутся
В осень. Так, перья на шарфы
Пустив и сбросив,
Я спать ложусь на зиму.
В лучшей стороне
Пронзает небо Хьёлен, Датский принц
Клинками пишет повесть –
Пятый акт и смерть
Уносит море. Эльсинор
В хрустальной россыпи
Бредёт по облакам.
А я меняю сотни лет – по пятакам,
Отсчитываю шаг –
То спринт, то марафон,
И, душу называя сяк и так,
На чёртовых двухстах страницах
Там препарирую, где стоило б латать.
Опять
В далёких именах и слишком близких лицах,
Не вижу ни имён, ни лиц,
И задыхаюсь в терпкости перин
И безупречно светлых стен.
Ноябрь счищает накипь
Тысячей скребниц.
И, Принца Датского предав,
Я то Лаэрт,
То Гильденстерн.