когда, тяжелея, болит голова,
не думаешь о хорошем,
берёшь облаточные слова,
катаешь, но ни на грошик
не обезболивают, во вне
не вымывают горечь
мелко-рутинных, полынных дней
к завтраку - чёртов порридж,
он бесконечен сто тысяч утр
/бьются песцы с сурками
в играх и дебрях твоих камасутр
дурочек с дураками/,
падаешь мумией на диван
/сон в пирамиде вечен/,
катит луну скарабей-таракан
кафковою предтечей,
снег заметает или пески -
пофиг в диванном танке
хрестоматийном…
но…
чур и сгинь!
...утро и
«мэм, овсянка…»