Здравствуй, мама! Не плач, родная.
Я ведь вернулся, живой.
Что же ты смотришь, как не узнала?
Будто сын я не твой.
Или, быть может, ты испугалась
моей молодой седины?
Или на деда я стал похожим,
когда он пришёл с войны?
На теле моём нет больших ранений,
смерть меня обошла.
Это значит "в рубашке"
ты меня родила.
Но это не будет поводом -
трусом меня назвать.
Всегда я помнил завет отца:
"Родину защищать!"
Да, было, мама, порою страшно -
не буду душой кривить.
Пряталось сердце, бывало в пятки.
Что тут греха таить?
Страшно, когда невозможно подняться
под свинцовым дождём.
Когда разрывает друзей на куски
миномётным огнём.
Страшно, когда в рукопашном бою
идёшь на пулю с ножом.
Да только страшнее - позора печать.
Как с нею жить потом?
Как спасовать, когда рядом бьются
такие же пацаны?
Многие даже ещё не познавшие
лучшей своей весны.
Кто-то из них, горе для матери,
в "цинке" вернулся домой.
Хуже - калекой, без рук, без ног
или даже слепой.
А мне повезло. Не плач, родная.
Нам теперь жить да жить.
Новое время, страна - другая!
Планы мечты вершить!
Зло похороним. Оставим память,
чтоб не вернулась война
и всем пацанам на пути повстречалась
лучшая в жизни весна.
декабрь.1988г