Ты считаешь шаги до костра,
где в котелке кипит вода.
Позабыв обо всём, ты идёшь на огонь.
Кажется, там что-то важное,
там тебя ждут.
Ты идёшь на рыбалку,
но смыкается тьма.
Потерялась тропинка
по которой ходил столько раз,
но всегда только днём.
Сзади слышатся чьи-то шаги.
Оглянись... Никого.
Всё идёшь и ждёшь, что выйдешь к костру,
но огонь будто дальше и дальше.
Можно встать и дождаться утра,
но тогда костёр догорит,
и уйдёт та, что ждёт.
Ты считаешь шаги,
чтобы отвлечься от гнетущих мыслей,
и рисуя себе ту,
что заварит чай,
идёшь к цели.