Где то в фиалках Монмартра стрекозья мечта,
Может быть в N-ске, в платке площадной танцовщицы,
В утренней раме играет на флейте себя,
Взбалмошным ветром листает из книги страницы...
Ты не заметил, как имя мелькало её,
Но вдруг услышал фиалко-лазоревый запах.
Так происходит и путает кадры кино
Что старательно ты прописал в лист-сценарий.
Жизнь без вершин, так равнинна и скучно-сера,
Та – что в доспехах и латах не дрогнет, не гнётся,
Но есть другая: на кончиках трав – ей земля
В недокасании туфель хрустального солнца.