Отрывки тишины под пасмурные своды
Дум для твоих еще неписанных стихов.
Разлука - адресат вселенской непогоды
И строки о любви - ей так уютны вновь...
Окончен долгий день и снова вечер начат
Застывшей пеленой, где ты его вознес
До чувственности лет, что по тебе не плачут,
Не временят тобой по насту зимних проз,
Раскаченных до строк, сквозящих плавной рванью,
Зашитых, кое-как, по недосыпам, ран
В пульсации тебя за невозможной гранью,
Когда ты сам, как нить, как тоненькая грань
Меж временны'х пространств в едва звучащем слове,
Натянутом, как боль, как, рвущий сердце, нерв...
Полупустой вагон в бессрочное зимовье
Уходит, не спеша, и каждый миг в цене
Растет не по часам, кочует незказа'нность
За словом впопыхах по тишине вразброд,
И станционный свет - единственная радость
За слишком долгий день, прошедший, словно год...
А год - прошел, как день, как ночь бессонных музык,
Изученных, но - нет, непонятых хоть чуть
Ни богом, ни тобой, влюбленным в думный сумрак.
И вот опять - перо, и капли под свечу
Стекают и молчат о пройденных душою
Пространствах временны'х разлуки изнутри,
И чаши через край, и стены здесь чужие,
И скуки по часам, как вечности дары,
Проносят в никуда доверчивую чуждость
Забытому себе в давно отцветших снах.
И ты, впитав в вопрос ответа невозможность,
Ее лелеешь взгляд в вечерних поездах,
А время семенит за рельсовой печалью
К вокзальной суете и тешит этот год
Еще одним письмом, и ночь кромешной шалью
Бинтует сны твои, но ты уже не тот,
Кто мог бы дать за жизнь хотя б одну разлуку
В погонях за душой, что стоит тех погонь.
Блаженство ведать свет за сумрачную муку -
Всего лишь грусть стиха, влюбленного в огонь
Заплаканной свечи. Не стоит он ни вздоха
Ее, ни капли чувств, ни веры в письма те,
Что ты не стал писать. Такая вот проруха
Поэзия твоя в земной галиматье,
Напутавшей до слез прекрасную оплошность,
Что ты привык считать за поиск душ - увы,
Сбывается, как снег, доверчивая чуждость
Бессрочности зимы, и строки о любви
Вне времени, вне всех пространственных иллюзий
Стяжают сквозь тоску участие твое.
И день, длиною в год, лишь сон о зимней прозе
В отрывках тишины из писем для нее.
= 2016 =