На поля надвигается осень,
На умы надвигается мгла,
Свечи вновь зажигаются в восемь,
А к утру догорают дотла.
Погруженная в мрачные думы,
Я опять не заметила, что
Строгий юноша в черном костюме
Вновь снимает в прихожей пальто.
Не звала я его в этот вечер,
Я ему не давала ключа,
В книге адресной он не отмечен,
Но идёт, каблуками стуча.
Он подходит ко мне терпеливо,
На кровать он садится мою,
И в словах его неторопливых
Я всё больше себя узнаю.
И всё с каждой минутой страшнее
Его чистый становится лик:
Его строгие скулы чернеют,
Зубы блёкнут, синеет язык,
Юность щек наливается тленом,
И темнеют белки карих глаз…
Это больше не юноша, демон!
Он за мною пришел в этот раз!
Он за мною пришел, чтобы душу
В бездны древние ввергнуть мою,
И её, словно спелую грушу,
Я в холодную длань отдаю…
Я проснусь, как всегда, на рассвете –
Ничего незнакомого нет:
Та же тень на семейном портрете,
Тот же в шторах запутанный свет.
Только кажется мне, что как будто
Изгибается воздуха взвесь
И лукаво шипит: С добрым утром!
Ты не видишь – я всё еще здесь.
И стряхнуть отягчалые думы
Не получится лёгкой рукой.
Строгий юноша в черном костюме,
Дай ответ же мне: кто ты такой?