Мои стихи, я знаю, тяжелы,
Как будто камни, что лежат на душах.
Они есть порожденье вязкой мглы,
Той, что внутри, и той, что не разрушить.
Они есть порождение ума,
Циничного, колючего, больного.
В их каждом слове отразилась тьма,
Та самая, которой всё не ново.
А ведь стихи должны быть горячи,
Им грех стоять безмолвным истуканом,
Они должны сердца людей лечить
И им воды последним быть стаканом.
Но я давно иначе не пишу,
Подвластная тяжелым вязким чарам,
И каждый день у высших сил прошу,
Чтоб дар стал не проклятием, а даром.