Атласом чёрным вышита спина.
Он отрицал плоды избитых мнений.
Всё время был хмелён и без вина.
Всегда без злобы и без сожалений.
И руки жадные до солнечных надежд,
А губы жадные до правды и цинизма.
Он не скрывался тряпками одежд
И не пускал напрасного трагизма.
Всё ухмылялся баловням судьбы,
Срывал цветы недоцветущей жизни.
Ему был чужд наш бал из суеты,
Но даже в смерти он не видел смысла.
И встретив смерть под взорами луны,
Взглянул без слов холодными очами.
И уходя от бренности земли,
Он не был рад и не был он печален.