Сезон окончен. Над садами дым.
Мечты в костёр, как будто ветки.
И журавлей, летящий к югу клин
С собой зовёт, прощальный шлёт привет ли?
И мне туда? Иль ждать весну,
как журавлю с крылом подбитым?
Или искать лишь ту одну,
чье имя мной не позабыто?
В ночном бреду её зову.
Она мольбу мою не слышит.
И в день грядущий наяву
не позвонит и не напишет…