Дым сгущается, давит в горло.
Его можно зубами грызть.
Я хочу пробить его лбом, —
это базовая корысть.
Это базовая досада:
только свист в закопченых легких.
Только сажа вместо снега сада;
воздух — новая смешная засада:
дым хватает за плечо, даже с ветром.
Места нет. Не видно искусства.
Воздух стал кубическим метром,
дальше ничего. Дальше ничего. Пусто.
Дальше все исчезло, будто не было спроса.
Дальше фонари превращаются в палитру.
А смешные люди идут в дыму и курят папиросы,
и хотят оприходовать поллитру.
Дым тяжелый, не сдвинуть, упругий.
Протыкать приходится пальцем.
Вот единственный двор в округе.
Принимайте скорей постояльца.