За горячим песком...
Я опять улетаю куда-то,
утомлённо оставив клубок из дурацких забот...
Изможденное сердце поэта там примут как плату
за почти пережитый, но так и не прожитый год.
Полоскал суету в не разбитом до срока корыте,
и уже перестал удивляться капризам Творца...
Эй, живые!..
О мертвых меня между строк попросите,
коль в терновых колючках вам видятся блики венца!..
Да, я знал, - високосный...
И редко бывает иначе.
Полупьяная жизнь не морозит зашедших на миг
небожителей...
Жаль, что над миром никто не заплачет,
привнося в настроение Вышнего мунковский крик...
Нас поставят вдоль рек в иллюзорный порядок колонны,
чтобы массой надежд раздробить полизвучие вер,
и легко обнаружив безумных, слепых и влюблённых,
разделить полусферу на семь одинаковых сфер...
И закружит весна со случайного нынче винила,
под рапсодию ветра и тремор прозрачных основ...
Лёгкий выдох не в такт, и бессилие кажется силой,
что черпает могущество в Слове, возникшем из слов...
А пока лишь снега с позабытых в июле картинок,
да декабрьская ложь предсказаний с хмелеющих звёзд...
Я б, наверно, не смог...
Я бы мстил за распятого сына...
Даже если б пришлось превратить эту землю в погост.
И поэтому я - далеко не подобие Бога...
И не раб...
И не червь...
И не трижды троюродный внук...
Я - обычная скорбь из Его необычного блога,
об оттенках любви, что видны лишь на фоне разлук...