В ее еще незрелые года,
Когда у сверстников в умах и в сердце пусто,
Она плетет искусно кружева
Тончайшего словесного искусства...
Ее гармонии с изящным миром Слов
Мог бы завидовать иной поэт маститый,
Творения ее - поток волшебных снов,
Где балом правит образ неизбитый...
Ее поэзия - бесценнейший сосуд,
Где, как хрусталь, звенит строка живая...
Ее я чувствую, и ею я горжусь,
И для меня ее душа родная.