Откуда стихи? Из этой самой синевы
в которой я купаю свою разбитую руку.
Грехи... Грехи моих желаний.
Спокойствие! Я чрезмерно спокоен.
Я помню дожди, реакцию на усталый звук флейты
Бесшабашные огни и потоки дней
Вдруг – раз! – и я на вершине скал,
Среди деревьев, которые помнят меня,
Под обрывом – пена бунтующего моря
Горизонта сумасшедшая черта
Неба все. И танец!
Движение словно во сне.
Пойдем дальше! Забредем в тень.
Боб, бля...
Странный зимний коммунальный город,
Здравствуй: ты еще помнишь меня маленьким.
Увидел я небо в самом себе.
Крепкий здоровый сон нужен, чтобы что-то сделать.
Музыка играет моим настроением.
Как будто оно...
Как будто она...
Как будто я...
Чтобы посетить эти места еще,
нужно очень захотеть и выбросить вон
все свое привычное представление о физической оболочке.
Привет, Странность!
Сколько осталось?
Ответ всегда рядом – протяни руку
Но только к сроку
И не все срока уже закончены.
Пепел...
Когда ему снился пепел, я уже умел смеяться.
Как Бог Тишины
Будто и не было никогда этого
странного и необъяснимого чувства во времени?
Будто рост – это всего лишь отрезок
дороги до булочной с названием “Последний Раз”.
Когда стемнеет окончательно, мне нужно будет идти.
Когда я погружусь во тьму, я умру под заветом
собою же созданных времен
Времен без имени. Времен, которые я однажды
решился назвать.
Пути неисповедимы.
Доставай нож!
Ложь прервет остро точенный нож
Страх будет шагом к истории о...
Слишком безошибочно время знает,
что оно должно быть беспощадным.
Привет!
Заходи, коль не шутишь.
А если улицам дать названья...
Грядет конец
Венец этому празднику,
На который вас пригласили гостями,
А меня – импульсивным зрителем
И я хочу досмотреть это до конца.
14.03.1999.