Что ж не поётся!
Как горлом - и под колёса.
Какой тенорок надо мной подкололся?
И не поётся.
И не поётся,
что мы - как полаялись,
Знаки доносим
на лицах налётцем
Скоса бровей.
По тебе - как пылается!
Но рифмы пылятся,
Ведь мне не поётся.
Словом одним
послала в утиль:
"Уйди."
Слышишь, взвизжало моё,
гудит.
"Уйди!"
Зачем от надежды меня будить?
Зачем чтобы жалось с истерик в груди -
"Ну что ты хочешь ещё?
Уйди."
И не поётся, что улица - зыбкая.
Улица мутная.
Улица?
Мытная.
Улица жуткая.
Улица?
Житная.
Как первобытное.
Грязь в ногах - жидкая,
И не поётся,
что чуждо поэтство:
Жизнь - не поэтство!
И век мой - не детство.
Но лик твой - всё ж песня.
И всё же не деться,
Что хоть обокрала на весь бюджет сердца,
Вчера, как изломан,
От злого
Стал лёд сам,
Но нынче всё лучше: на полразговорца.
И знаю, что, тепля, придвинусь снова,
Как мне распылается,
Как запоётся,
Как мне запоётся,
что миг сиротства
Несносней, однако,
чем слово-розги,
И тишь хуже, 'чем
ты с нецеженным словом.
А впрочем, гляди:
Мне уже ведь
Поётся!
Декабрь 2015