Слова, что уходят во тьму не родившись,
Листья, засохшие вместе с веткой,
Нам, не прощаемым и не простившим,
Солнце блеснёт фальшивой монеткой.
Слова будут ложью и будут правдой,
И мы им поверим, сказав "прости"
И пусть обернутся они наградой
За те бесконечно-тусклые дни.
Слова, что мы помним, уносят в осень.
Мелькает за облаком край заката.
Кто тебя помнит? Где меня носит?
Время застыло у циферблата.
Слова, что укроют собою листья,
Прыгнут в букварь добрым словом "мама".
Вниз по страницам расставив числа,
Чтобы стоять до весны упрямо.