Виктор Кузнецов
В летний день у перекрёстка,
Где к столице поворот,
Водят белые берёзки
Свой девичий хоровод.
Рядом с ними чуть поодаль
Скромный памятник стоит.
Обветшавший уж за годы,
Как военный-инвалид.
Ясный день, сияет солнце,
Растворяясь в синеве,
Жаворонок в небо рвётся:
Трели льются в вышине.
Дышит рощица покоем,
Как и в прошлые века,
Но следы войны не скроет
Даже времени река.
Покосилась сильно стелла
За прошедшие года.
До неё властям нет дела:
Обступила лебеда.
Лишь тюльпаны на газоне
Алым пламенем горят.
В стороне рябины стонут,
Поминая тех ребят.
Вспомним мы как в сорок первом,
Они встали на краю,
Мать – Москву любя безмерно,
Бились в праведном бою.
Как безусые мальчишки
Без раздумий в грозный час,
Отложив тетради, книжки
В бой отправились за нас.
И как жизни не жалея,
Не пустили в дом врага.
Вся погибла батарея.
Память эта дорога!
Сердце бьётся учащённо,
Лишь представлю этот бой.
Как мальчишка в жизнь влюблённый
Здесь пожертвовал собой.
Как тогда в неравной схватке,
Кровь стерев рукой с лица,
Вспоминал родную хату,
Мать, сестрёнку и отца.
Дома задушевный запах,
И любимые глаза…
По щеке его внезапно
Покатилась вдруг слеза…
Вдаль давно умчались годы,
Словно караваны птиц.
Они в памяти народа,
Нет у памяти границ.
Жаль что тот, кто вместе с ними,
Защищал родной очаг.
Этот свет уже покинул:
Время - это не пустяк.
А сейчас их дети в мае,
Да случайный человек
Подойдут сюда с цветами.
Это двадцать первый век.
Да мальчишки после школы
К стелле тихо подойдут,
Постоят пяток минут
И походкой невесёлой
Двинутся в обратный путь.
В летний день у перекрёстка
Там, где дрался на смерть взвод,
Водят белые берёзки
Свой девичий хоровод.
Слышу, словно в сорок первом
Провода опять гудят,
Как натянутые нервы
Тех, не сдавшихся ребят.