Знаю, предчувствую, вижу,
- сколько вопросов у вас:
Что я люблю, ненавижу? -
Мне их задают каждый раз.
Мне отвечать нет охоты,
Нет, правда, я так не хочу,
Что нападает зевота,
И краска плывёт по лицу.
Злят меня не вопросы,
- а их официальный тон,
Натянутые, как тросы,
Бьющий, как камертон.
Вот если бы в ресторане,
Один на один, в углу,
Без этих заметок в тетради,
Тогда я согласен, угу!
Ну вот, вы обиделись, право,
Ну дёрнуло же так сказать;
Она же, с улыбкой, лукаво:
А может, сразу в кровать.