А твой портрет рисуется несложно.
Я в трёх тонах его изображу...
Но, почему-то на душе тревожно,
Когда по холсту кистью провожу.
Не потому ли, что на сердце пламя,
Не потому ли, что твой профиль снится мне...
И я, опять, дрожащими руками,
Портрет доделать в сроки, не сумел.
Твою улыбку, волосы и очи,
Я всё никак построить не могу.
Сижу на кресле, среди ночи,
Хочу уснуть, но не усну...
А на пошарпанном паркете,
Стоит, задумавшись, мольберт,
Он неподвижен в мраке этом...
Давно не новь, что мир мой - бред.