Пурга махает белой занавеской,
Позёмка - извивается, метёт.
И в проводах, подвыпившей невесткой,
Злой ветер околесицы несёт...
Нестройный вой унылых околесиц,
Мне в душу поселяющих тоску,
Такую, что печальный, бледный месяц
Повесился на сломанном суку...
Но вот, пурга, натешившись, стихает,
Светлеют, розовея, небеса...
И солнца лик над сопкою всплывает,
Творя вокруг покоя чудеса...