Заменил я с десяток ручек.
Исписал ими ворох бумаг.
Мне всё кажется; пишут лучше,
Что мой опыт совсем ещё мал.
Коряво, наивно и грубо
Мысль ложится в рифмованный ряд.
Что с того: что шевелятся губы,
Что за ручкой строку вторят,
Что за сердце порой хватаюсь,
Вытесняя стихи из души.
Всё равно... Уже – повторяюсь,
Как мозги ты стихом ни суши.
Спето всё, рассказано раньше,
Что, строфой вырываясь с пера,
Тебя мучает больше - дальше,
Давит душу слепых чувств гора.
Я наплёл уж, тысячи строчек,
Их все в папку сложил пока.
Среди слов, запятых и точек
Заблудилась душа дурака,
Что всё думает; он всех хуже,
Тех, кто книги издали свои.
А петля из слов - туже, туже...
Зачем душишь талант свой?.. - твори!
Может быть, подойдёт то время,
Может спонсора, выдаст судьба.
Труд души, - не из лёгких бремя, -
Разольётся!.. И смогут тогда:
Почитать твоих строк из книги,
Прокричав их в рассветный туман.
Кто-то, полный душевной неги,
Молча, смотрит в вечерний обман,
Стих из книги, накрыв ладошкой.
Будто хочет, чтоб мысли стиха
Пришли к сердцу домашней кошкой.
Чтоб им мостиком стала рука.
Может, кто-то смахнёт слезинку,
И слетит с его шепчущих губ:
Спасибо, поэт, за разминку
Наших душ... - значит, стих мой не груб?..
Надо!
Надо стихи печатать.
А иначе, не будешь сам знать,
Что ты смог за всю жизнь накрапать.
Не для шкафа стихи же писать.
1997г.