Когда мне стукнет лет, примерно, семьдесят,
Напялю я чулок себе на голову.
Красивый, новый, модный, фильдеперсовый!
Платок в цветочек не ношу я смолоду.
Ещё надену перстень с бриллиантами,
Что уцелеет, не смотря на трудности...
Пройдёт когда - нибудь година лютая
И время скорбное твоей подсудности.
Эх, как же мне порой напиться хочется,
Уйдёт, надеюсь, настроенье скверное...
- Ну, что ты, милочка, а как же Творчество?
- Да, лишь оно меня спасёт, наверное!
И снова буду я грешить и каяться,
Пусть злоба будет, лишь бы не отчаянье...
А лет под семьдесят приду в издательство:
" Я заплачУ, вы только напечатайте! "