Как много я уже лишь вспоминаю,
До откровенья зная всё наперёд...
Календари назад тихонечко листая-
Душа,то вздрогнет,то о крылах,а то замрёт.
Дорог,исполненных трудом до пота,
Приятен воздух,сладок дым,
Не то что гниль напополам с болотом,
Когда я трусил и просто мимо проходил.
Молчание услужливее подлости.
Его не слышно и даже рядом нет.
Оно безлико до подробности:
Ничто- не мир,никто- не человек.
Стереть то ластиком не выйдет-
Заплатишь ровно по счетам:
Кого предал?За что обидел?
И всех дороже,если промолчал.
О,сколько там души осталось...
Как было больно сердцу себя рвать.
Коль,доживёшь- всё взвесит старость,
А,если нет,-то можно просто посчитать,
Пришедших над тобой склониться.
Последний путь,он словно крест-
Ровней не стать,не распрямиться,
Как не уменьшить,не прибавить вес.
Под небом кончено- взахлёб и бесполезно.
Кто провожал,все разойдутся по домам.
А там-развязно одинаково,по-разному нетрезво
Промоют косточки,раскурят фимиам.
"Нам не дано предугадать,"
Но это,вовсе,не спасение- предостережение,-
Не уповать на благодать,
А двигаться,преодолевать
И не отчаиваться до грехопадения.
А там-развязно одинаково,
по- разному нетрезво -
промоют косточки,раскурят фимиам...
Я не о том что всё равно ,
земле последней , в оградке место , -
с тропинкой легче , и не так темно .