Среди потерь, среди невзгод
Нет хуже тех, что разлучают.
Забвенье радость предаёт,
Ошибка глупая страдает.
Обидел я Тебя напрасно
В порыве глупости своей,
И на душе теперь ненастно,
Могло быть лучше, веселей.
Что мне теперь сказать? «Прости?»
Но за такое не прощают,
Сказать ли тихо «Не грусти?» —
Но здесь слова не помогают.
Хотел так много я сказать,
Да не желаю вновь обидеть,
И дружбы не хочу предать,
Но, если можно, всё же, видеть,
Как Ты цветёшь прекрасной розой,
Смеёшься мило поутру...
Я не хочу увидеть слёзы, —
Слова обиды заберу.
Так что ж, небесный Ангел мой,
Простишь влюблённого поэта?
Ужель теперь тебе чужой? —
Не в силах я поверить в это.
Прости.. Обиды не храни,
Я не прошу ведь ни о чём, —
Только б очей Твоих огни
Сияли радостным огнём.
Только бы Ты не унывала,
Только б сбылась Твоя мечта —
И Солнышком опять сияла,
Весны заветной красота...
30 ноября 2016 г.