Свинца разорванная вата,
"Простым" карандашом,
Кладет на землю влаги пятна,
Косым сплошным штрихом.
Сиянья солнца и ясный диск луны,
Которую неделю не видно нам с земли.
Льдов хрусталь истлел, снега сошли,
Деревьев ветви чёрные обнажены.
Задор морозный и вьюги карусель,
Сгинули, простыли. Оттепель...
И на душе, как за окном, опять идут дожди,
Он оттолкнул её на веки. Последнее "прости".
Она влюбилась, верила и не жалела сил,
И он любил её, не спал, не ел, не пил.
Безлунной ночью тёмною,
Дождь скрыл её от фар,
Удар, сирена, скорая,
Палата, скальпель, жар...
Стекают капли по стеклу и катятся из глаз,
За что Бог руку отобрал, за что такой наказ?
Букет цветов стоит и красотой своей,
Пьянит. Бодрит. Даёт надежду ей!
И вдруг в тумане её глаз заблестела жизнь.
А в записке у цветов последнее "прости"...