В золотом окладе вековых лесов
вспаханное поле, что икона:
в копоти пожарищ, в седине веков
чудится мне образ чудотворный.
Помолиться полю просится рука,
с детства зачарован этим чудом –
из простого зёрнышка, бойкого ростка
вырастают к сроку хлеб и люди.
...Ляжет снег на пашню… До весны зерно,
словно мать, метель баюкать будет.
А придёт весна – песней озорной
снег, водою став, зерно разбудит.