Над горой орел летает
Мы стрельнули пару раз.
Хорошо, что не попали.
Ты прости уж птица нас...
Вспомнил Лермонтова строки,
Что про горы, про Кавказ
Показалось по неволе,
Что написано про нас.
Только мы чуть - чуть далече,
В нас стреляет не черкес,
А в халате с бородою
Дух с АК на перевес.
Грязный, нищий и голодный
Блин, афганский патриот.
Нет на вас воды холодной,
Но найдется пулемет.
Мастер он по стрельбам в спину,
Сплошь водители ослов,
Еще могут, правда, мину,
Все сказать не хватит слов...
1983