Испытали бы ради пробы!
Как матросы стирают робы.
Распинают их в жарком душе.
Трут мочалом, ругают в душу
И ногами их мнут в горячке.
И выкручивают, как прачки.
В.Коржиков
Испытали б вы, филантропы,
Как поэтам даются тропы
Не на суше, а в океане,
В шторм, который всех окаянней!
За кормою вода рокочет,
Океан, как буян, грохочет.
Ну и качка!
У всех горячка...
Но поэт – это та же прачка.
Голова его крепко варит:
Он и в бурю стихами шпарит.
Строчки пишет, потом стирает.
Их закручивает и драит.
Вот закончил... Нет, не годится!
Выжимает – течёт водица.
И тогда он строку на пробу
Выворачивает, как робу.
Ну-ка, к чёрту всю эту пену!
Он-то знает работе цену...
Ветер в двадцать четыре балла.
А поэту и горя мало!
Шторм крепчает.
Вовсю качает,
А поэт и не замечает.
Он стихами, как говорится,
Снова шпарит и матерится
В чёрта, в бабушку, в Бога душу!..
А потом он сойдёт на сушу
И в редакцию пошагает.
И стихи свои предлагает,
И печатает их в журнале,
Чтоб читатели лучше знали
И редакторы-филантропы,
Как поэтам даются тропы!
1962г.