На жизненных тропах не раз мы встречали
Глаза матерей в обрамленьи печали.
Нам ветры в лицо беспокойные дули.
В неполных пятнадцать мы гибли от пули.
И недругам нашим порою казалось,
Лишь стоит усилить на самую малость
Смертельный огонь орудийного шквала,
Погибнет Россия у ног капитала.
В тиши кабинетов заморские боссы
Друг другу не раз задавали вопросы:
Когда же Россию по мелким кусочкам
Начнут раздавать их любимым сыночкам?
Здесь Черчиль, кряхтя, по бесшумным паркетам
Бродил эталоном презренья к Советам.
Маньяк из Берлина всей полостью носа
Вдыхал в себя варварский план Барбаросса.
Архи-генералы, дельцы от науки,
Ломая до хруста холёные руки,
Бесплодно гадали, в чём сила России?
Все, как ни старались, - не победили!
И им невдомёк, что отгадка проста:
Живут мужики тут не ради себя!
Свободны, как вольные гордые птицы,
И в клетке томиться для них не годитcя.