Писать стихи, пожалуй, не грешно,
Хоть графоманить , видимо и стыдно.
Жить так как я, наверное смешно,
Не жить совсем, наверное обидно.
Блукать в лесу, ища тропинки грез,
Упасть с небес и размозжить о камни
Все, что хотелось, только не сбылось,
Из грязи бриллиант достать руками,
Листать страницы мной любимых книг,
Мечтать и верить, что настанет время,
Когда закрыв дописанный дневник,
Я упорхну под небо Средиземья...