Зимней ночью в старой церкви – бесовщина: католический священник кривит губы и поет в кругу таинственные гимны, свежей кровью наполняя винный кубок…
Волки гонят по лесам свою добычу, алый снег на тропах языками лижут.
Ты молитвой, падре, только беды кличешь.
За порогом – вьюга.
Волки к церкви ближе.
В черных сумерках – жестокая охота, стая миновала крепкие капканы. Дикий вой услышишь за спиною скоро, а твои слова в безмолвие вдруг канут. Их вожак крадется ловкой серой тенью. Все мрачней, тревожней взгляд твой будет, падре. И в миру не долго ждать тебе забвенья – будешь в бездну смерти падать, падать, падать…
На костях станцуют волки танго ветра, пасти скаля на сиреневые звезды.
Им без разницы, о чем ты, падре, пел там, а по-волчьи выть тебе еще не поздно.