В тишине мы не слышим имён,
В темноте мы не видим границ.
Мы не чувствуем боли времён,
Человеческих нет у нас лиц.
Мы живём на погибшей земле,
Где туман правит ночью и днём,
Где в молочной нависшейся мгле
Мы других за собой приведём.
Вновь бредём под зашедшийся вой -
Под ногами лишь липкая грязь...
Нам кивает седой головой
Древний коршун по имени Страсть.
Мы идём и не слышим шагов,
Без сердец мы - пустынно в груди.
Затуманенный плащ облаков
Принесёт нам слова: "Уходи!
Убегай! Убегай! Не смотри!"
Гулким эхом врываясь в виски,
Нам кричит погибающий рай,
Превращаясь в болото тоски...
А глаза и пусты и черны -
Не мигая, глядят в никуда.
В них молочный огрызок луны
задержался... Как в луже вода.
Никого никогда не прощать!
Не щадить укрывающий дом.
На душе пламенеет печать -
Она в прах обратится потом...
Наверху бог уснул, не глядит.
Спит, безумные очи сомкнув,
И не видит как коршун летит,
Человечность назад оттолкнув.
Ветер слепо толкает в плечо -
Подгоняет туман впереди.
Он незримо куда-то влечёт,
Заставляя извечно идти.
Так идём мы во тьме... В никуда.
И назад нам уже не свернуть.
Вновь сбегает по склону вода -
Это наш предначертанный путь...
(авторская иллюстрация)