Так много дней в году,
А в жизни лет так мало,
Что слов я не найду
Для броского финала.
Хотя и краткость фраз
Последнего абзаца
Уже ни в ком из нас
Не может отозваться.
Ведь мир уже не тот,
Разобран на цитаты,
Он медленно бредет
К бесчувствию утраты.
И черпает прикол
Из кладезя трагедий,
Где блекнет ореол
Чеканкою по меди.
Подсел на слезы мир,
И лишь вариативней
Стал модный сувенир
Из мамонтовых бивней.
С оттенками убийств
И войн полутонами
Знакомят нас гебист
И настоятель в храме.
Фанатик на ножах
Свое играет скерцо,
Зачем зверюге прах
Святого иноверца?
Зачем нужны тома,
Где жимолость воспета,
Когда и смерть сама
Не воскресит поэта?