Поэзией трудно назвать мои строки.
Поэзии мало в них, в грязи они;
Грязи житейской, людские пороки
На фоне природных явлений Земли.
В них много претензий к несовершенству
Мира, в котором приходится жить,
О том, - каково над нами главенство,
Извечные споры: - нам быть - иль не быть.
Стихи мои многим покажутся чушью;
Мало метафор, эпитетов рифм,
Без оптимизма, пронизаны грустью,
В них стимулов мало на афоризм,
Часто грешат они мыслью банальной,
В чём-то - воробышки, где-то - орлы,
Ранят отсутствием формы овальной,
Не обтекаемы дум в них углы.
Личного много…. Кому интересны,
В пору распутства и совести мор,
Строки поэта без мата и секса….
Пошлости царство, хоть вешай топор.
Всё познаём мы лишь в море сравнений.
В сравнении с мутью модных стихов,
Песен без смысла и настроений;
Строки мои - гениальный улов.
Пусть они хуже стихов тех поэтов,
Что жили когда-то, известных сейчас?..
Порывы души - не мещанства предметы.
Они, когда лечат, - ценны для нас.
2010г.