В огне сражения,
в той бешенной атаке,
фотограф выцелил тебя
растрёпанную, без пилотки,
и всё ж прекрасную тебя,
так, и оставил на века,
на всём пространстве человека,
орлицу-женщину
с винтовкой от плеча
и в небо молнией скользящей,
летящей через времена.
На этот остров одинокий,
в избушку перекошенную от окна
и до крыльца
ушедшего под землю в пол венца,
к старушке одинокой,
уже не столь высокой,
жизнь своё взяла,
в замен оставила
растрёпу без пилотки,
взглядом кротким,
не помнящей
с той фотографией родства.
Такие были времена,
тот бой не вышел - на ура,
случился плен
и в продолжение плена лагеря
скользнули остриём, да, да,
и главное - уже не вспомнить почему,
любили мы свою страну.