Когда я долго не пишу стихов,
Я становлюсь погасшим фитилем.
Мне снится город, весь без огоньков,
Где тьма лежит как ночью, так и днём.
Там заблудиться пара пустяков,
Там все бегут куда-то наугад,
И все похожи на слепых щенков,
Что тыкаются мордой невпопад.
И, вздрагивая в этом страшном сне,
Я просыпаюсь. Тихо. Ни души.
И что-то вдруг подсказывает мне:
Бери бумагу, ручку- и пиши! (1999г.)