Когда Тебе стреляют в спину,
а попадают прямо в сердце,
то остаётся невидИмым
убийца для Тебя, наверное.
Какая разница Тебе
каким Ты был профессионалом,
не всё ль одно Твоей судьбе –
– что было, что осталось.
В окно Твоё не хлещет дождь,
не светит даже в полдень солнце.
Теперь не Ты уже идёшь
тропою выбора пропорций.
С Тобою рядом – скорбь, печаль,
прозрачность тишины безмолвной,
колокола сконфуженный мистраль
лишь шевельнёт в порыве сольном.
Тебе сейчас, конечно, всё равно
шипы иль розы в дар тебе преобладают,
и не звездой Тебе бессмертие дано,
хотя она бессмертию не помешает.